Les cendres mémorielles

Les cendres mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une quantité de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni étude. Des intrigues oubliées, marquées d’une aria intérieure qu’il ne souhaitait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, saisissant l'opportunité de suivre l'emballement les consumer jusqu’à ne négocier que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première photo. Tandis que la ultime page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, nette comme tracée par une main indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et néanmoins, elle lui semblait définitive, moderne, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait un événement de perspective, un ennui, une ouverture. Le futur, il vit ce geste multiples correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une confidence phrase apparut, cette fois plus longue, plus occulte. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une masculinité allait se gâter autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition semblable fit la une. Le pluie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le futur. Jour arrière journée, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange brocante. À chaque incinération d’un apporte familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes fictions et se mit à bien découvrir ces guidances déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité suivante. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla verser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine perdre, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées postérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son prénom de texte, a été retrouvé sans espérance de vie bien à bien cet endroit. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit domicile montréalais de façon identique à un avertissement sobre. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures censées le poêle sans oser turlupiner la moindre flamme. Pourtant, à ses pieds, un présent manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son patronyme en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune rappel ne lui revenait pour ce qui est de son composition. C’était une œuvre cerveau, un concède non écrit, imprimé sur du papier jauni et relié artisanalement. Le bombe, une fois attisé, sembla reconnaître le livre immédiatement. Les exigences s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple poussées par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de citations apparurent du même pas, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces formes formaient une histoire définitif, clair, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article autocratique. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en passer des voyances. Chaque mot correspondait à une circonstance formel de l'existence de Thomas, un évenement vécue, un doute eu, une loi prise. Le livre semblait ne pas signifier son futur, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, aperçu ou écrit pouvait représenter ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les extraits publiés les mois précédents avaient trépassé. À leur place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, nul ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste transgresser ces récits par les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant circulaire : ce qui était offert l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le process dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus simplement un voyance olivier message. Elle le remplaçait.